Germano Almeida, um dos nomes de proa da moderna literatura cabo-verdiana, nasceu na ilha da Boavista, Cabo Verde, em 1945. Licenciou-se em Direito pela Universidade Clássica. Vive na ilha de São Vicente, onde exerce actualmente a profissão de advogado, tendo já desempenhado funções como Procurador da República.

         O gosto pela escrita e pelo jornalismo tem acompanhado desde sempre a sua vida profissional. Para além da produção literária, tem sido responsável por projectos tão importantes da vida cultural cabo-verdiana como a fundação, com Rui Figueiredo e Leão Lopes, da revista Ponto & Virgula, do jornal Aguaviva, de que é co-proprietário e director, e da Ilhéu Editora. Colabora ainda habitualmente no diário português Público.

Com Germano Almeida, a literatura cabo-verdiana liberta-se em definitivo de Claridade, deitando-se para trás das costas o tom heróico dosa grandes problemas sociais, das secas e das fomes, da miséria infida do povo sofredor. É que esse mesmo povo tem uma capacidade imensa de gozar a vida, de rir-se de si ou do outro, tanto faz. E Germano Almeida é o primeiro(...) Porque tudo se cura pelo riso, e nada produz mais resíduos que uma sociedade em digestão acelerada de tantas influencias, em marcha forçada para superar traumas e atrasos.

Clara Seabra
Expresso

As personagens do livro de Germano Almeida oferecem-nos momentos de inolvidável ternura e nos amarram num incutido encantamento. Levam-nos á descoberta de outras geografias emocionais. Deixam-nos habitar a ilha que assistiu, de forma comovente, á derrocada das suas figuras emblemáticas. (...) A ironia denuncia um excelente virtuosismo. O português deixa-se miscigenar com o crioulo. (...) Tudo isto faz deste A Ilha Fantástica um acontecimento notável entre o que se escreve em língua portuguesa.

Público

Os Dois Irmãos em retracto incisivo e implicado da sociedade cabo-verdiana, repartida entre modernidade e tradição, entre a ruralidade e urbe, entre isolamento e comunicação. Um retracto crítico mas não doutrinário, um alerta cru sem ser moralista, uma mão cheia de apontamentos antropológicas sobre uma comunidade que começa a percebes o ónus de se abrir ao mundo, com as interferências e mutações drásticas, que tal pressupõe.

António Loja Neves
Expresso

Conheci Barbeiro quando cumpria 20 dias de prisão disciplinar agravada que tinha sido condenado. Ele era um rapaz baixote e gorduchinho, bonacheirão e sorridente e aguardava julgamento por ter esfaqueado um oficial que lhe dera uma bofetada em plena formatura. Foi só um cortezinho, ria-se ele, não deve valer mais de dez anos. Continuava exercendo o seu mister, tendo transformado a cela numa autentica barbearia.

Nessa altura, éramos uns quatro ou cinco presos, incluindo um emigrante refractário ido de França a Portugal em férias e apanhado numa rusga policial. Barbeiro detestava-o, porque permitira-se pôr em causa o seu corte de cabelo, comparando-o mesmo a uma tosquia mal-amanhada.

Só Barbeiro e eu habitávamos celas individuais: ele por complacência, eu por castigo! Mas raramente os sargentos de dia cumpriam a risca os regulamentos e quase sempre deixavam-nos de porta aberta durante todo o dia. E assim, quando não estava a trabalhar, Barbeiro passava o tempo comigo, porque como o mais novo da prisão, era o único que ainda não tinha ouvido todo o repertório de anedotas que ele despejava uma atras das outras, rindo-se tanto como eu das piadas que contava.

Essa camaradagem levou o certo dia a confidencia: Tinha eu já reparado que, nos dias em que estava de serviço um certo sargento, todas as celas eram trancadas depois de almoço e ate ao fim da tarde? Sim, por acaso tinha! Alias, aquele era o único sargento que obrigava o pessoal a dormir a sesta, deixando, no entanto, as celas abertas pela noite fora. Pois, explicou Barbeiro a meia-voz, isso era porque ele e o sargento eram amigos de infância e o fulano permitia-lhe receber na cela a visita da mulher.

Além do ferrolho, todas as celas tinham postigo que se abria do lado de fora. Ora o sargento deixava a mulher do Barbeiro entrar, dava um tempo e ia espreitar pelo postigo.

Barbeiro não chegou a dizer se desconfiou de alguma coisa, mas o certo é que um dia tapou o postigo com um lenço. Ora o sargento não estava preparado para aquela cortina a impedir-Ihe a visão e desesperou-se. E como recurso de emergência aplicou-lhe a ponta do cigarro.

A sua ideia devia se abrir uma pequena nesga, mas infelizmente o lenço continuou a arder, lenta mas inexoravelmente. Em pânico, 0 sargento fugiu.

De dentro Barbeiro deu pelo fumo e começou aos berros e encontrões à porta. 0 sargento começou a fazer-se surdo, mas diante de tanto alarido ele teve que regressar e tomar conhecimento da confusão.

Abriu a cela do Barbeiro para saber o que se passava, mas esse passou por ele como um bólide, brandindo a navalha de barba, afirmando-se disposto a matar 0 bandido que...

Atrás dele, o atordoado sargento aconselhava calma com voz fraca, ele ia investigar, saber quem tinha sido o prevaricador. Mas Barbeiro não o ouvia. Destrancou a minha cela, parou um pouco a porta, tranquilizou-me com um piscar de olho e entrou de navalha em riste: Hoje eu faço uma asneira, hoje mato o cabrão! E explicou-me o que se tinha passado. Mas teve o cuidado de completamente ilibar o sargento de toda a responsabilidade no sucedido. Os presos também, fiz-lhe ver. Estavam todos fechados. Quem então, perguntou, piscando-me de novo os olhos. Combustão espontânea, sugeri-Ihe. Mas também pode ter sido milagre, às vezes acontece. 0 sargento suspirou aliviado, quando viu Barbeiro aceitar essa hipótese como provável.

Foi depois dessa cena que o Emigrante me desafiou para fulgirmos. Explicou-me honestamente que a fuga teria de ser a partir da minha cela, que era a que ficava na extremidade mais isolada. E teria de ser numa noite em que estivesse de serviço o sargento do Barbeiro, que era o único que nunca fechava as celas de noite. Ele tinha tudo organizado, disse, um carro iria buscar-nos a hora combinada. Quando dessem o sinal separaríamos as grades. De manha cedo, já estaríamos em Espanha.

Concordei. Porem, na noite aprazada Barbeiro adoeceu gravemente. Desde o recolher que ele não tem mais sossego, gritando feito um desalmado, com dores horrorosas em todo o corpo, falta de ar, palpitações no coração. No entanto, mal o sargento entrava, ele acalmava-se, dizia-se já melhor. Mas apenas para meia hora depois começar de novo a gemer em altos brados, parecendo as portas da morte. Foi uma noite terrível em que todos os presos se mantiveram acordados porque Barbeiro só viria a ter descanso já depois do toque da alvorada. A fuga ficou completamente impossível.